Mírame aquí
tratando de hacer poesía
en calles sin espacios para el poema
Trato de entender los adjetivos
las llaves caen
las puertas son muros
no hay afuera ni adentro
Busco este oficio sin patria
mientras grita balas y amor
todo derrite el silencio
de un poema transparente
siempre espera el ayer
el último autobus
mientras escribo un poema
sin traje de gala
ni palabras de amor
ni armas ni sueños
Mírame aquí
trato de hacer poesía
y llega la noche
y me vuelvo incoloro
y no estoy más
No me importa si amanece
y no estoy en la cama
o llego al lugar
en el que me gusta esperarme
el yo ajeno el yo sordo
En el jardín de ocasos prematuros
me declaro perfecto
en busca de lo inperfecto
para crear un dios sin los oídos rotos
Me gusta perderme en mundos de techos
darme cuenta que la tarde llega a la misma hora
con sus ojos vendados
y palabras sin color
Disfruto al ser invisible en la luz
y ser esa voz detras del espejo
No me importa si soy el que escucha
y me oigo tras la cortina
y me aplaudo y no me comprendo
No me importa si soy algo más que una noche sin entrañas
si la vida halla respuesta en el horizonte de este papel
en fin:
el ser humano se va acostumbrando lentamente
a su humana condición
A Patricia Canales G.
(Perú)
Y digo te amo como decir ¿dónde estás?
como quien reune varias lenguas
y se revuelca en una sílaba que no ilumina...
Te miro através de papeles
y leo tu piel
sin derecho a reclamarte
Y digo ¿dónde estás?
como pañuelos que el mar asesina
como aguacero de puertas selladas.
Seguiran pasando los besos como años que no estas.
Y grito
te amo
como decir
A
D
I
O
S
Habito el cansancio
que recorre el territorio infértil de mi boca.
Confecciono vida
con retazos de mi tiempo
y reafirmo crucigramas
con eslabones de caricias abandonadas.
Habito la noche como espéctro
que recorre sus pasos
deslizando la maqueta húmeda
de mi boca suicida.
La casa me habita
llena de dibujos incoloros
me define me contempla
como si fuese animal en extinción
La casa tiene ventanas, una por silencio
una puerta con deseos de marcharse
y una sombra pintada con pedacitos de mi.
El poeta debe ser necio
llevar la bragueta enchuflada
y dormir con silencios
escapados de un manicomio
Debe hacer que la poesía duela
y avergonzarse cuando se pone sentimental
ser un descuidado
un torrente esquizofrénico.
Debe intuir las penitencias del oficio
Suele pasar que en su mundo
se deleita con una cerveza
mientras asesina la ilusión
y la ira
de saberse poeta.
