Canción #5
En el parque Concepción
habitan la luz y la penumbra
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
las primeras bolsas de basura
toman el sol a las ocho y media
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
los vagabundos desayunan
bajo el despecho de la fuente
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
un niño mata a otro
con una sola descarga de su mano
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
los carteristas almuerzan
a la salida de los buses
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
la vejez se regocija con la niñeras
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
las palomas son una marejada
los sueños se nutren de smog
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
los policias sacan de paseo a sus makanas
los columpios relinchan por la tarde
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
las noches son un abejorro sin antenas
y una chica me está mirando.

En el parque Concepción
las luces se acuestan a las doce
y la vida se marcha como un relámpago.


Notas al margen
Llueve
la tarde es un pétalo gris que engaña a las persianas
hace frío
y en mis recuerdos
se suscita una hilera de imágenes sin calma
¿la gente?
bueno
su costumbre de mancillar los pasos
es como una caverna de quejidos sin retorno
¿la algarabía?
aún está recostada
no es el momento para que salga en ropa interior
las hojas
los troncos
la brisa...
momentos pasajeros de un libro sin solapa.


Cheers
Aquí
en este lugar
los elefantes no podrían realizar su estorbo
la vida juega con un extraño pasaporte
y las mesas son          al fin y al cabo
una insensata forma de torturar los codos.
Las risas chocan contra las paredes
y se quiebran hasta hacerse papel
los cristales y los anuncios
son mentes serenas
que no se irritan ante nada.
El humo aumenta... y aumenta
y jamás se da por vencido ni cae en depresión.
Los telones no se cierran
creo que tendré que apegarme al libreto
y como buen samaritano
cuidar un poco de la apariencia y los botones.


Pirata Urbano
Soy
la máscara que habota en las paredes
el rayón frío y tormentoso
que anuncia el Apocalipsis que nadie mira
soy
la fría gota de una mañana sin sueño
donde todos cohabitan en niveles
y yo me columpio          sin recato
sobre los techos y las bolsas de manila
soy
la mano que señala en el parque
el que roba tiempo al tiempo
el sombrero que silba y agradece a la distancia
el descorche de las bocas y los relojes saltarines
soyel que arranca los castillos
el que sumerge las corbatas
en el mar de lo intangible y lo incoloro
la bandera al aire
para aquellos crucificados que
al ver mi nave en sus rutinas
gritan de terror hacia sus casas
pues soy su pasado
su presente de concreto
y su futuro de estrellas encerradas.


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