Para Carlos Cortes
Poeta Costarricense
¨los poetas son saqueadores de pirámides
entran a lo sagrado
roban y corren
Gerardo Cienfuegos
Mi amigo dice que ya no escribirá poemas
que ya lo dijo todo como poeta
que de ahora en adelante solo novelas
como si la Poesía fuese un país
del que se pudiera exiliar
como si la democracia de la Poesía
tolerara disidentes
como si fuese nacionalidad
que se pudiese renunciar
renuncia uno a las bendiciones
no a las maldiciones
como si pudiera escapar de la locura
como si quisiera apagar la última candela encendida
del universo
como si las novelas fueran lo mismo
como si una novela te pudiera matar de un tiro
o salvar del frío
como si no fuera pecado dejar de escribir poemas
como si el diablo te permitiera incumplir
el pacto
y te devolviera el alma
como si existiera antídoto
a ver si a la mitad de la botella dice
¨voy a escribir una novela¨
a ver si se lo permiten los vampiros
mi amigo vino a entregar el carné
la contraseña y el uniforme
vino a pedir devolución de las cuotas
de la asociación
vino a devolver las medallas
por buen comportamiento
a aclarar las notas por mala conducta
en la escuela
como si se pudiera renunciar la espejo
a la furia
al abismo
al fuego
al miedo
al aceite
¨La Asamblea tiene el agrado de comunicarle
estimado poeta
que rechaza la renuncia
por prematura
y por no cumplir usted
el requisito básico
de morirse primero¨
La poesía se defiende de sus enemigos
es la guerra
y no toma prisioneros
no siempre gana
pero siempre sangra
su estrategia más antigua
e impredecible es:
te duerme
te enamora
siembra minas a tu alrededor
y luego te despierta.
A cierta edad el poeta
piensa
que nunca se ha fracturado un hueso
entonces se preocupa
estudia e investiga
le pregunta a la luna
sospecha de esa habilidad
de esa buena salud
y decide que debe partirse un hueso
para no confundirse con un pequeño dios
y elige un riesgo controlado
un dolor de ensayo
y bajando las gradas se parte el tobillo
así el poeta se humaniza
pide disculpas
se declara capaz de amar
tiene un hueso partido
no es mortal
ahora las piedras le hablan
no puede caminar ni pisar charcos
ni hierba húmeda
descalzo
está a merced de lo estático
de la inmovilidad
abre las manos pero no camina
estira los ojos pero no camina
los besos no lo llevan lejos
parece una piedra
un poeta que no camina
es un emperador inútil
un bautismo sin dios
una muerte perfecta
un poeta inmóvil
fracturado
es una ceremonia
un rito desnudo
sin éxito ni religión
los perros le ladran
la historia lo condena
a cierta edad el poeta decide
que fracturarse un hueso
es un acto heróico
marca el tiempo
la época del yeso
es un turista de la paciencia
todo le parece insignificante
hasta que una mujer
lo emborracha
y se enamora de su forma torpe
de volar.
¨el poeta solo existe en el poema¨
Lucía Estrada
A los poetas no les basta con decir
soy poeta
para que la gente les crea
están obligados a escribir largos textos
tediosos sonetos
a llenar tantos folios
a vestirse con ropas oscuras
y caer periódicamente en depresiones
a pasar hambre
a que el amanecer los localice
los señale frente al público diciendo
ese es
durmió no con quien debía
sino con quien pudo tolerar
su tendencia a quedarse quieto
frente a los gatos
su inclinación a dormirse
en la salida del cine
al que no pudo entrar
con alguien que tolera
su marcada orientación a no envidiar
ninguan forma de poder
¨todavía me parece mirarte sostener
la mirada de aquella mariposa¨
Jorge Valdés Díaz-Vélez
Todavía escribo por muchas razones
menos por casualidad
todavía me duele cuando un jardín
dice ya no más y se mata
con agua envenenada
todavía ella tiene
un amante y un amor
y ya no está triste
porque le coinciden
en un mismo hombre
todavía defiendo al fuego
pero ya sin atacar al viento
soy juguete roto que se reconstruye
todavía como todo lo que me encuentro
y valgo por el peso de mi amor
rezo a los árboles
a los lagos y tigres
no puedo amar manzanas de oro
ni labios de plata
conocer el camino de nada sirve
porque siempre cambia
todavía sirvo
a unos pocos principios
respeto la fuerza de construir
y me lastima la debilidad de destruir
todavía aprendo a mirar
aún soy el niño que más dura
sin respirar bajo el agua
espero que el abrazo
se convierta en gesto universal
todavía descubro el amor prendido
como vela en tus labios
ser lo que fui
me ayuda a ser lo que seré
todavía el miedo
rompe hilos y escapa mi papelote
distingo el brillo
que ama la oscuridad
todavía soy el más rápido
desenfundando un poema
no el de mejor puntería
todavía agradezco que mi charco
hable como lago
mi noche la divide
la frontera de tu desnudez
aún quiero conquistar la capital de tu boca
solo nos divide una sombra
A la Poesía no vine para verla pasar
olerla a distancia
escribirle cartas
hablar de otros poetas
ni observarla desde un telescopio
no
vine a revolcarme con ella
a ensuciarme con su menstruación
manos y boca
a morder el polvo de su derrota
a amarla con todos los sentidos del poeta
que son dieciocho o viente
si está enamorado
no vine a la Poesía a pedir limosna
ni quedarme en la puerta
si soy el adolescente que espera en otra habitación
mientras otro le hace el amor
no me voy
me quedo
espero que el otro salga y entro
si su boca está mordida no importa la muerdo
si su sexo está húmedo del otro no importa
cierro los ojos y sueño que soy el primero
o el último
a la Poesía no vine para guardar distancias
ni siquiera me comprometen modales ni fórmulas
estoy para poner mi mano exactamente
donde besa o escupe
y si pide un voluntario para tirarse a su volcán
paso al frente sin dudar
del resto
el fuego y la vida temblando en mis ojos
la libertad inventando mis manos
de la luz que crea ventanas
ella se encarga
Escribir un poema es siempre un paso en falso
genera inseguridad
si quisera páginas seguras
escribiría tratados de Ciencia
no confío en los puentes
los amo
pero siempre se derrumban
cuando voy por la mitad
del puente
o del poema.
Yo no nací poeta
a los tres años me dejaron caer
y me golpeé fuerte la cabeza
desde entonces cuando algo anda mal
o anda bien en mi alma
escribo poemas
No han comenzado a entender
no han terminado de entender
que cuando no escribo
lloro tres veces al día
cara al sur
visto ropas ásperas
me flagelo
me hinco sobre piedras
para que la Poesía me perdone
¨Sea la luz, y fue la luz¨
Génesis, 1,3.
En el principio creó Dios los cielos y la tierra.
Y la tierra estaba desordenada y vacía,
y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo,
y el Espíritu de Dios
se movía sobre la faz de las aguas.
Y dijo Dios: Sea la Poesía y fue la Poesía.
Y vio Dios que la Poesía era buena,
y separó Dios la Poesía de la Narrativa.
Y llamó Dios a la Poesía día
y al Ensayo Noche. Y fue la tarde
y la mañana de un día.
Luego dijo Dios: Haya libros
en medio de la tierra, y separe
las editoriales de las imprentas.
E hizo Dios la expansión,
y separó los sonetos
de la versificación libre. Y fue así.
Y llamó Dios a la inspiración Musas.
Y fue la tarde y la mañana del segundo día.
Entonces dijo Dios: Hagamos
al poeta a nuestra imagen,
conforme a nuestra semejanza,
y señoree a los verbos, los sustantivos,
en los adjetivos, en los advervios,
en todas las revistas y en todo libro
que se vende sobre la tierra.
Entonces Jehová Dios formó al poeta
del polvo de la tierra,
y sopló con su nariz arte de vida,
y fue el poeta un ser escribiente.
Y dijo Jehová Dios: No es bueno
que el poeta esté solo, le haré ayuda
idónea para él.
Y entonces Jehová Dios hizo caer
sueño profundo sobre el poeta,
y mientras éste se dormía, tomó
uno de sus lápices, y cerró
la gaveta en su lugar.
Y del lápiz que Jehová Dios
tomó del hombre, hizo una poetisa
y la trajo al hombre.
Y estaban ambos desnudos,
el Poeta y la Poetisa,
y no se avergonzaban
por la noche aprendieron
el idioma de las manzanas.
¨Es muy dificil ser poeta.
Es mejor ser farmacéutico¨
Federico García Lorca.
Advierto que si toso mientras leo
la tos está en el poema
si hago así con la mano y señalo un pájaro
aunque no lo veamos
el pájaro está en el poema
si me levanto y doy dos vueltas a la cuadra
y me detengo a hablar con un grillo
el grillo está en el poema
vean
estas son sus alas
advierto que si a media lectura me desmayo
por debilidad
por no haber almorzado
por estar en el choque de dos cometas
la luz está en el poema
advierto que si mientras leo escuchan un ruido
es que mi ropa trata de desesperadamente de combinar
advierto que si suena una orquesta
cuando voy por la mitad
tendré que cobrar a cada uno
doscientas monedas más
porque de algo tienen que vivir los músicos
si me sale humo mientras leo este poema
es porque leo sobre sus chimeneas
o porque no se me han secado los besos
de la mañana
o porque digo que los bosques
son para caminar
no para arder
y perdónen pero si acaso al final de leer este
poema
me levanto abruptamente
y tomo un taxi en la esquina
es porque acabo de recibir la corazonada
de que ella me necesita
que se está ahogando en un vaso de agua
que la detuvo un policía
por estar en un parque ilegalmente
reviviendo alguna especie extinguida
si estoy en medio de leerles este poema
y hay algún zapatero en el lugar que no tema
que su voz vale tanto como la del poeta
que se levante y diga se repara calzado
como decir te amo
si alguien quiere interrumpir mientras leo este poema
con algo sumamente urgente
como regalarle ropa al poeta
como alcanzarle una cerveza
o desnudarle una muchacha en el corazón
que no se reprima
si en la lectura me pongo de pie
y sostengo las paredes y grito que esta temblando
es porque este libro tiene un amor
que no cabe en este edificio
si sigo con la tos cualquiera puede acercarse
con una cucharada de jarabe
si mientras leo la última línea de este poema
sufro un ataque
no se preocupe nadie
dirijan mi antena hacia la luna
déjenme reposar dos minutos
y regresar al salón
como un pájaro que picotea
los muros hasta despertar el amor.
El amor es un intercambio de cortesías
El amor es un intercambio de cortesías
en medio de una hoja que tiembla
el incienso es un demonio que danza
hasta volverse ángel
la intemperie deja una mano en espera
de la lluvia
y mantiene una cuerda pulsada
por si es noviembre y vienes a nacer
un curandero talla en madera las despedidas
con respeto
no le gusta confundirlas
con amantes que huyen.
Si tu lámpara se apaga,
no la enciendas todavía
despiértala
puede que esté dormida
El atardecer es un templo
que tu oración sea breve
Por saber que el Mar significa mucho
no pienses que el charco
vale poco
Pienso en el miedo
que el trueno debió vencer
para atreverse a salir
Las flechas que me diriges
pueden carecer de sentido y dirección
tus palabras no.
Parte de la belleza debe permanecer oculta
Cuando yo no pueda
Cuando yo no pueda
o sea tan tonto que no quiera
por favor
siente por mí esta canción
cuando llueva y yo por descuido
me ponga un impermeable
o salga con un paraguas demasiado grande
por favor mójate por mí
que te quede al alma muy húmeda
para que no pueda escapar de vos
sin dejar huellas
cuando yo me ponga a discutir con un niño
y le insista que los duendes
San Nicolás y las brujas
no existen
por favor sacá tu escoba
y vuela por mí sobre la casa
deja caer migajas de pan
para comer mi terquedad
cuando con cualquier pretexto
yo muera por varias horas
deje de luchar
saque bandera blanca y me rinda
por favor sacá al sol mi vida
que respire y se llene
cuando mi sordera se vuelva costumbre
y no entienda la voz de las nubes
ni la risa ni los grillos
sin pedir permiso
en mi alma poné parlantes
altavoces potentes
de muchas ternuras de salida
montá una discomovil de afecto
en esos pasillos
cuando piense que la luz es todo lo que existe
acerca un poco tu cuerpo
tan lleno de oscuridad
tu cuerpo caverna submarina
donde el sol llega por espejos
tu cuerpo baile blanco
bolero sin resplandor
o peor todavía
supongamos que de tanto leer
me vuelvo culto
aproximadamente estúpido
y llegue a pensar que la sombra
es todo lo que existe
entonces
aproxima tu boca prendida
tu saliva fosforecente
los postes de luz bajo la lluvia
tras cada diente
agarra tu lengua alambrada
y extiéndela alrededor
si un día juego de valiente
más bien inconsciente
y te mire dando a entender
que me puedo alejar
dos días de vos y seguir igual
que puedo reemplazarte
por una estrella tal vez menos brillante
que soy autosuficiente
por favor
lanza de pronto insecticida sobre esos simulacros
despeja la pista para que me estrelle tranquilo
llore a mis anchas
tenga campo para mis fracasos
y me convenza al minuto
que de nada sirve tener tantos trenes
si tus manos
son las únicas constructoras de rieles
en mi universo.
Como si acabaras
La casa aparece como si acabaras de estar.
Juraria que era de vos que hablaban
las cortinas cuando entré.
Y los pálidos ecos que agitan
el aire se asemejan a tu voz.
No hay presagio
ni labio esperando
pero comprendo.
Estás deshilachada sobre la cama.
La casa está como si acabaras de amar
dolida su madera
pensativo el patio
sudorosas las paredes.
(Desconozco el destino
del amor que me sobra)
Brilla una pausa de silencio
en la mesa,
de las que me oponés para rechazar.
La casa está como si acabaras de sufrir.
Debería bastar.
Pero las cosas no ríen,
rencorosas por no ser vos.
No tengo tiempo para convencerte
de que marcharé
mudo
hacia tus manos.
Deberás conformarte
con besos afilados de ternura
que cortarán la noche en rodajas
para que quepa
en tus senos
de pan
Convertiré en corteza y labio
tus presentimientos de hoy.
Seré apenas
el ojo de tu noche
lacerando aires
cuando tu lluvia
quiera derramarse.
Eso de quererte...
Eso de quererte
entre papeles
tras las rendijas
y aferrado a los últimos
vestigios de tu invierno
me parece una forma
indolora
apenas perceptible
de morirme por capítulos
pagando puntualmente
los plazos de tu silencio.
Como una desértica marea
se arrastra por mi espalda
moribunda
tu ausencia.
"Para dar nombre
a las cosas que amo existes"
Alfonso Chase
Fíjate cómo caen mis murallas
con el suave vendaval de tu beso
cómo soy incapaz de sujetarme
a tu ausencia.
Mirá que abandono
las manos en tu mesa de noche
y un olvido de piel en tu baño.
(Bordear tu cuerpo
mujer
bahía adentro)
Tomá nota de que derramo
mi húmeda luz en tu cauce,
de cómo despeinás mis labios
de la caricia a la sonrisa,
de cómo hincha mis velas
tu risa bailarina.
Tu mirada cierra
el inventario de mi noche.
Casi alcanzo a nombrarte
antes de que la mañana me deshaga.
No sé de qué color es tu amor.
Una vez dije
(entre otras cosas)
que sería como una navidad en abril,
pero la verdad
no identifico
esa pretensión de arco iris
que asume
cuando se lanza al vacío
de mi pupila izquierda,
abruptamente desamordazado.
De la cuerda que sostiene
mis insostenibles sueños
podés colgar los tuyos
No es suficiente la luz
para saber si es tu aliento
el que empaña mis dedos
no sé si es oportuno decir
que anocheció atrozmente
dentro de mis ojos
la sombra exacta de tu cuerpo
es una afrenta demasiado evidente
coincido en que mis manos
delinearán las llamas
que nos han de quemar.
El sol sigue su diluvio
de diciembres
posando abejas de luz
en las espigas
la noche se olvida del tiempo
entre tus piernas
tardás en anochecer.
Soles de agua
en voz alta
agitan niños futuros
y en el centro del frío
yo
apenas yo
esperando rehacerte de amor
en mi taller
de camas y lunas.
A las once y treinta de este invierno
le desabrochás los botones
al tiempo
y lo dejás desnudo
quedo en evidencia
vulnerable
sin asimilar el asombro
de verte campanear
la medianoche
rodaban estrellas
de tus senos.
Tengo el mar en la boca
y tu sed relampaguea tormentas
vení,
bebamos.
Ya no envidio a los gatos
"La realidad no me necesita"
Fernando Pessoa
Uno sale del trabajo
proporcionalmente feliz
ojos contaminados
y compra unos vasos
casualmente dos
paga impuestos
recibe malas noticias
y contrae efermedades
uno piensa improperios
para callárselos
no acaba de entender
la íntima relación
entre la juventud y la muerte
uno estudia filosofía
porque sabe que la vida es un tranvía
recibe la lección y no la enciende
uno es totalmente libre
de hacer lo que quiera
dentro de su jaula
uno grita, quiere amar
toma una cerveza
no recoge el guante que Dios le tira
envuelve la noche
en hojas de soledad
y se aposenta en los bordes
de alguna canción
uno hace esto y cree que es vivir
pero se engaña quedamente
hasta que una mujer lo mira
lo aplaca
lo prende
le atraganta la vida en los ojos
entonces un ríe de sí
controla los gastos
ya no envidia a los gatos
y esparce amor
uno parece feliz
Profano tu templo
mis manos orarán
por el milagro de tu placer.
Curioso mi hábito de amarte
en tu estanque de cabelleras.
A veces quiero besarte
leve
moribunda
como un respiro de luna.
El viento parece de verdad cuando ella lo toca
trae en sus manos nupciales
el oratorio
la campana
la mea mortuoria
un servicio para fumar
y uvas negras
una lila se convierte en violeta en un momento
de descuido
o tal vez así lo quiso
de regreso a casa te miro coser cada noche
gracias a que la lluvia abre
mis sentidos.
Tarde o temprano es un espejo de tiempo
que deja deudas
amo la amabilidad con que me recibes
por las noches
y me señalas el extravío
entonces soy un territorio abandonado
que pueblas de peregrinos
y prófugos que ya no temen
un grifo sorprendido
cada vez que lo abres
de tus espigas aprendo a inclinarme
con el viento
te espero a las nueve
en tu flor amarilla rodeada de lágrimas
las mañanas conocen el riesgo de deshacerse
entre mis dedos
pero siguen acudiendo con tus labios
el día trabaja en mis latidos
el amanecer vuelve a través de espejos
salvados de las llamas
mientras duermes pulo vigas
que sostienen los domingos
para que resplandezcan
la quietud reaparece
convocada por tu campana
merecer es la palabra que llega
montada sobre un trueno
marcho en tu honor con nuestro hijo en mi espalda
algunas noches dormimos a la intemperie
en gratitud
recordando el tiempo de los túneles
te conviertes en el parque invitado
que cumple sin prometer
arde sin consumir
y me rinde sin deshonor.
El Libro comienza donde comienza mi Casa
El libro comienza donde comienza mi casa
y tiene aproximadamente
las mismas habitaciones
estaciones
balcones
y gradas
que mi casa
tiene un jardín colgante en la página treinta
con flores empecinadas en no perder
su color
su fragancia
su sabiduría
como las de mi casa
tiene un pasadizo secreto
hacia un sótano de besos
un puente levadizo vigilado por un dragón
el libro comienza donde empieza el invierno
por eso tiene esas lluvias
esas tardes
para inventarse
un deseo
el libro camina sus primeros pasos
pronuncia sus primeras palabras
tiene un diente
pero evidentemente no es un bebé
es un ser que inventa su juego favorito
lo pinta azul
ganar o perder es lo mismo
lo que cuenta es inclinar la balanza
de quién ama más
el libro no ha comenzado a comenzar
y ya está enamorado
es mezcla entre animal
corazón
y dardo
es momento de vida entre veneno y antídoto
relámpago que endulza
una taza de oscuridad
el libro comienza donde acaba la leyenda
porque todo lo nuestro tiene que comenzar
razones de mercadeo
impidieron acompañar a cada ejemplar
una botella de vino
pero ahí dejo la idea
para que tiren la cuerda
el libro es una carrera entre un caballo
y un caballo alado
ambos sudados
al terrestre le estorban las piedras
al aéreo los cometas
el libro comienza donde una mujer
que dijo que no lo haría
se quita los zapatos
Contradecir a Paul
"El amor no es un juego"
Paul Simon
El juego es el Amor
y es azul porque se destiñó.
Me Preguntaron
Me preguntaron
si poseía algo
cualquier cosa
que durara para siempre
no sé
una nube
una mariposa
o un atardecer
busqué en mi baúl
en todas las ciudades donde pasé noches
sin dormir
respondí que no
y me avergoncé
entonces
para suplir la grave omisión
inventé
mi amor por vos.
No te Preocupes
No te preocupes
durante un tiempo
no entenderás mis poemas
ni la envidia del nido
por el pájaro que ya vuela
ni tu cuerpo buscando en espejos
para encontrarme
no entenderás nada
pero tendrás una tarea:
construirás un puente
no entenderás la corta amistad
entre candela y viento
pero no te impacientes
hablaré despacio para que comprendas
y repetiré las veces que haga falta
explicaré atardeceres
rutas de cometas
aromas de domingos
y aunque no comprendas
el idioma de mis poemas
seguiré escribiendo sólo para vos
y a cambio
descalza
pondrás flores en mi casa
En esta cajita de cartón
"En tus azuladas sombras me esconderé"
Sting.
En esta cajita de cartón
tengo todas las cosas
que dije e hice
antes de conocerte
quémalas
y esparce la ceniza
sobre el mar del futuro
para que vuelvan a nacer
pero esta vez
con tu perfume
Cuando te hayas ido te juro...
Cuando te hayas ido te juro
que aprenderé a amar a la mujer equivocada
tendremos hijos
ella usará mi viejo suéter azul
y nos apoyaremos en cada batalla
probablemente deje destapada
la pasta dental y discutamos por eso
cuando el invierno esté por derrotarme
ella vendrá desde alguna región cálida
a salvarme
no habrá amanecer hasta que ella despierte
no veré nunca una mariposa
hasta que ella no pinte la oruga en mi alma
tendremos canciones para recordar
cualquier primera vez
un ventilador
y unos viejos zapatos
que conservaré contra su voluntad
construiré un río
y sólo ella sabrá ser su puente
abrirá una estrella
que sólo se verá desde mi telescopio
ella amará el momento
de la noche en que yo diga
"acabo de escribir un poema
¿querés escucharlo?"
yo amaré el momento del día
en que ella pase como si nada
como si no estuviera inventando mi mirada
al caminar
tendremos edades distintas según los besos
comeré cualquier fruta
que nazca de sus manos
ella no permitirá que marchiten las flores
del jarrón azul de la sala
nuestra casa tendrá una puerta secreta
para escapar de los invitados
tendremos hijos
pero será siempre la mujer equivocada
No tengo perro pero tengo su nombre
No tengo perro pero tengo su nombre
así saco el nombre de mi perro
tres veces al día a orinar
lo baño y cepillo los sábados
cuando llego a casa cansado
el nombre de mi perro me lame
me da la bienvenida
salta
no es un perro
pero es el nombre más cariñoso que existe
está vacunado
en junio cuando enfermó
ningún veterinario quiso atenderlo
tuve que curarlo yo
a veces me mira
dándome a entender que te recuerda
cuando quiere pasear
con las letras de sus dientes
me alcanza la correa
juega con el dibujo de un hueso
es un nombre bonito de cuatro letras
es de raza
pero no he podido enseñarle
que haga la gracia
de olvidarte
es un nombre mascota
un nombre compañía
ladra por las noches
cuando lo asusta
el nombre de tu fantasma
No te aparezcas por aquí
No te aparezcas por aquí
que tengo poemas entrenados
fieros
y te morderían
otra vez
alguna vez
por última vez
dulcemente tus pies
Una tormenta se llevó
Una tormenta azul se llevó
el poema que debía estar
en esta página.
Canicas Celestes
#3
El poeta es un perro
derribado por la fuerza de su ladrido
#6
Si dices millones de veces
"te amaré siempre"
basta con que una sea verdad
#12
¿Quienes dominarán el planeta
cuando vampiros y poetas
se hayan ido?
#14
Hasta donde sé
y me alcanza la vista
ninguna ley prohibe a los poetas ser cursi
#16
El amor es un gato imposible de perder
#18
Tu nombre no es una palabra...
es un idioma
#31
Ponerle una correa al corazón
y sacarlo a pasear para que orine
#38
El barco se hunde
¡poetas y mujeres primero!
#49
Propongo el frío
para que algunas noches así no tengas
más remedio que abrazarme
#75
Escucha pasar la pasión
como caballo
que no sabe amarrar
ni ser amarrado
#91
Si te defiendes del amor
podrías matarlo
en defensa propia.
Pondré el poema
Pondré el poema donde puedas alcanzarlo
y será de tu estatura
para que no te pongas de puntillas
ni de rodillas
nunca serán más grandes mis poemas
que tu sonrisa
Un día Perdido
Un día perdido
con algo de tiempo
cuando la ropa se haya secado
y el carro no necesite aceite
o una noche de esas
que te sobren dos minutos
mientras se licua el batido
o se enfría el café en la nada
asómate al vacío de tu alma.
Vendo un Borrón y cuenta nueva
Vendo un borrón y cuenta nueva
con poco uso
todavía en su caja
seis meses de garantía
útil si desea arrepentirse de sus pecados
perdonar a su peor enemigo
o simplemente olvidar al gran amor
de su vida
lo vendo por viaje
a zonas más iluminadas de mi alma
Aprendes
Aprendes
a detestar aviones por lo que te quitan
y amarlos por lo que te devuelven
aprendes más en tierra que en cielo
más en lluvia que en desierto
lo servido y lo cobrado
aprendes que sí pueden quitarle lo bailado
de las puertas aprendes a entrar y salir
de las tardes la luz
de las fotografías el tiempo
del muro las orugas
a hacer pan con tela
sal con piel
del mar aprendes a leer
de los ancianos a vivir
de las uñas a buscar
de la arcilla a cambiar
aprendes que humo no siempre indica fuego
que la pared habla
la verdad llora
y ríe sin saber
aprendes a lavar la ropa de color aparte
y a quitarte los guantes
para tocar lo humano
el amor lo aprendes temprano
para siempre queda mal aprendido
afortunadamente
que el atajo a la larga no es corto
ni el dolor útil
y que los pecados llevan al infierno
pero también
a otros interesantes domicilios.
Es que si los poetas
"El poeta está solo
bajo el cielo azul indiferente"
Carmen Matute
Es que si los poetas
no vivimos así
perdiendo trenes
cayéndonos de las motos
cambiando todavía espejos por oro
dejándonos clavar estacas en el corazón
que nos matan al revés
pero felices
si las clava el Amor
si no somos nosotros
dueños de nada y todo
incendiados de estupidez
entonces quién
si los poetas no perdemos el partido
penal dudoso
en el minuto noventa
si no lleváramos venda
si no tuviéramos una herida
que nos impida leer
en los periódicos las mejores ofertas
si no fuésemos un líquem
entonces quién
si no lleváramos a cuestas
un tanque de nubes
para reanimar los pájaros
que la contaminación aturde
si nosotros los poetas
desposeídos de todo valor
no firmamos de todo valor
no firmamos la última paz
el último amor
la perdida ternura
el regreso al Edén
entonces quién
si nosotros desdentados
enamorados
no tomamos al toro por los cuernos
y lo sacamos de la plaza antes que lo maten
si no apareciéramos
rescatando de la red al delfín
si no pusiéramos
antes que cualquier astronauta
un pie en la luna
para salvarla del comercio
del empacar y vender
entonces quién
si no volamos alto ese papalote
cómo saber si es un cometa
o el amor
¿cuántos vampiros hacen falta
para suplantar al poeta?
¿qué haría el mundo con tanto vino?
¿qué haría con tanto frío?
con lugares como este
iluminados más por la magia
que por la electricidad
¿cuántos soldados necesitamos
con bombas y platillos
para causar el impacto
de la palabra del poeta?
cuántas naves
debemos lanzar para descubrir
el planeta navegable
que un poeta ya tocó con su alma
los bomberos apagan incendios forestales
los poetas encienden fuegos ancestrales
y solos en el desierto
en el invierno
desprovistos de fósforos
y de cualquier materia inflamable
cuántos lanzallamas se deben inventar
para encender el fuego
que el poeta consigue frotando
como parte de su diaria función
dos poemas de amor.
La voz de la nostalgia me pronuncia
La voz de la nostalgia me pronuncia
y deletrea
-como temiendo equivocarse-
las líneas de tu rostro.
Tropieza con mis silencios.
Letrero
Zona contaminada de Amor:
PROHIBIDO EL PASO
Impronta
Impronta
definitiva
ondulante:
tu particular manera
de morir
hacia
el azul
En el principio fue la noche
En el principio fue la noche.
La luz era sueño
sin almohada.
La voz de los árboles
contábanle alabanzas
y el eco marítimo corría
tras las humeantes palomas.
Entonces mis ojos no te escuchaban.
A Punto
Volver a parafrasear tus miradas
escuchar cómo me inyectás
crepúsculo en las venas
una semejanza estalla
una palabra se rinde
a tu arribo
tu voz
en el aire que estoy
a punto de respirar
Mi Navidad es azul
Mi navidad es azul
no tiene copos de nieve artificial
pero su avalancha de amor es real
es mía desde que decidiste compartírmela
mi navidad está en vos
no la querría de otro color.
Panal
#2
Si no crees en la Poesía
eres ateo.
#3
Si tuviera alas
a lo mejor no escribiría poemas.
#7
La distancia entre tu boca
y mi boca
siempre es un poema
#12
Nunca seré
un gran ser humano
ser poeta me limita
#17
Siempre antes de dormir
leo un poema tuyo.
#20
Quienes no leen Poesía,
son inocentes
de toda culpa
#33
La verdadera ira de Dios
son los poetas.
Me voy a hacer el favor
Me voy a hacer el favor
de amarte
yo
que nunca me traté con amabilidad
que no me quejé si las botas me apretaban
ni protesté por los millones de desayunos fríos
a partir de ahora
me haré el dulce regalo de besarte
tal vez eso no signifique
que duelan menos las palabras que duelen
ni dejar de cortarme al afeitarme el alma
no importa
yo con mis favores me alcanzo
me pongo una mano en el hombro
un abrigo si llueve
y me ofrezco así a los demás
sin el apoyo del gobierno
pero con el aplauso de las flores
voy a hacerme el favor
de bajar del tren
encender el fuego
y amarte.
Lobeznos
#6
Las mentiras son presentimientos
de verdades
que nunca conocimos.
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Con J o De
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