Muerte del poeta

El problema
no es si un poeta muere.
Si sus manos están manchadas
de sangre.
Si su cuerpo esta acorralado
por gusanos.
Si lleva un retrato bajo su brazo
o una Biblia vieja.

El problema es
cortarle la lengua.


Calle 13, avenida 2

Mientras la tarde envejecía
los transeúntes
la miraron calcada en el concreto.

Lloraban las viejas.

Junto al pozo
la vida
rozaba sus ojos una y otra vez.


A Yarimar

Es difícil que llegues a esta hora.
No tengo un letrero ni un carga equipaje
pero sigo esperándote.
Llovió toda la tarde,
los vuelos se atrasaron.
El alta voz anuncio una y otra vez
que mañana podría tener mejor suerte,
que es inútil la paciencia

cuando le ofreces flores de seda
o caricias de cartón.

Los vidrios empañados.
La puerta mecánica se abre y se cierra
mientras el censor mide mis nostalgias
o disuelve el maquillaje de damas elegantes
saliendo por el pasillo.
Taxistas sonrientes ofrecen llevarlas.
Se que no es hora de rendirme,
la noche lentamente afina su violín.


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