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Hay palabras, ya calladas,
que asoman su grito desde lejos, lentamente en el frío
las voces de la noche, esperan
que las hojas caigan, de la dormida boca, del río de las imágenes.
Un ave frágil, habla su dolor suavemente
hasta que una acariciada lluvia
pronuncia el silencio, lejano.


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